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En el pasado
No sabía del verbo amor sin disfrazarme

Por su boca la mía es un desierto
Donde prohibieron espejismo

Tengo la leve sospecha que mis manos hoy
Secan cosechas
Que la flor en busca de exilio en la isla
de mi pecho moriría desangrada por las púas
y ya tengo suficientes culpas para una más